Quiero el día que yo muera

poder donar mis riñones,

mis ojos y mis pulmones.

Que se los den a cualquiera.

Si hay un paciente que espera

por lo que yo ofrezco aquí

espero que lo hagan así

para salvar una vida.

Si no puedo respirar,

que otro respire por mí.

Donaré mí corazón

para algún pecho cansado

que quiera ser restaurado

y entrar de nuevo en acción.

Hago firme donación

y que se cumpla confío

 antes de sentirlo frío,

roto, podrido y maltrecho

que lata desde otro pecho

si ya no late en el mío.

La picha yo donaré,

que se la den a un caído

y levante poseído

 el vigor que disfruté.

Pero pido que después

se la pongan a un jinete,

de los que les gusta brete.

Sería eso una gran cosa

yo descansando en la fosa

y mi picha dando fuerte.

Entre otras donaciones

me niego a donar la boca.

Pues hay algo que me choca

por poderosas razones.

Sé de quién en ocasiones

habla mucha bobería;

chupa lo que no debía

y prefiero que se pierda

antes que algún comemierda

mame con la boca mía.

El culo no donaré,

pues siempre existe un confuso

que pueda darle mal uso

al culo que yo doné.

Muchos años lo cuidé

lavándomelo a menudo.

Para que un cirujano boludo

en dicha trasplantación

se lo ponga a un maricón

y muerto me den por el culo.

“Para escribir sólo hay que tener algo que decir”. Camilo José Cela Trulock (1916-2002), literato y académico español. Premio Nobel de Literatura en 1989.